Jaime Irra Carceda

El futuro se va,

arrastra pasado y presente

como un poderoso huracán

hacia un enorme hoyo negro…

en el que la luz es imposible.

El futuro es una flor, una mariposa,

una manzana, un halcón, un lago, un río,

un árbol, el sol, la luna, un regazo abastecido…

que huyen.

Alargo las manos para asir el aire, la lluvia, el polvo,

todo en un rayo de sol.

Pero todo es una fuga en torbellino,

la vista que se pierde en la distancia.

Es la misma ventana negra de un ciego

que alguna vez admiró la belleza del arcoíris.

El futuro ya no es luna llena,

caricias de luz sobre la piel del mar.

Ya no es el recién nacido

amamantado por su madre.

El futuro muere en nuestras manos

que son pasado, que son presente.