Jaime Irra Carceda
La Poesía es una flor en un jardín inmenso,
una manzana roja sin gusanos aviesos,
una piedra que respira bajo el agua,
un árbol que soporta tempestades,
la espiga de trigo que brilla como el oro,
el canto de un cenzontle, a veces triste.
La Poesía ríe, llora, es día y noche a la vez,
haz de luna que se transforma en sombra,
cometa que pinta de luz noches ajenas.
El Poema no es lo que piensa el poeta,
es lo que descubre en insomnios y soledades,
es un baúl de recuerdos, de sueños y pesadillas.
El Poeta, jardinero y lancero,
sólo estira la mano y corta flores hermosas,
o arranca la mala yerba
o pinta cuadros con tinta de sangre,
murales en los que existen tristezas, dramas, tragedias…
o alegrías, o ilusiones, o esperanzas
o destroza sus huesos en las paredes.
